Vision

Je vis les sept anges qui sont devant

la face de Dieu.

(SAINT JEAN, Apocalypse).

Loin, bien loin, quels anges de flamme,

Couronne du divin séjour,

Enlèvent mon âme à mon âme,

Qui se répand en flots d’amour ?

À leurs splendeurs surnaturelles

L’extase allume son transport ;

De leurs éblouissantes ailes

Jaillit le fleuve d’étincelles

Où Thérèse puisait la mort.

Est-ce sur la sainte colline,

L’échelle ardente d’Israël ?

Est-ce encor sous la main divine,

La naissance d’un nouveau ciel ?

Où Jérusalem, jeune et fière,

Qui se pare pour son époux,

Et ses rois, enfants de lumière,

Portant dans leurs mains la prière,

Et l’adorant à deux genoux.

Ah ! tout mon cœur vers eux s’élève ;

Car ils sont beaux les séraphins,

Plus beaux que les premiers fils d’Ève,

Dont leurs pas foulaient les chemins,

Quand leurs familles étoilées

Abaissaient leur vol gracieux ;

Et que leurs formes dévoilées

Laissaient à travers nos vallées

Un rayon prolongé des cieux.

À notre terre, veuve encore

De leurs baisers, de leurs amours,

Viennent-ils annoncer l’aurore

D’un jour ressemblant à leurs jours ?

Viennent-ils semer sur la rive

L’épi dans un champ dévasté ?

Ou, comme aux pleurs d’Agar captive,

Rendre à quelque mère plaintive

Son jeune enfant ressuscité ?

Ô terreur ! mystères sinistres !

Ils ont franchi l’immensité.

Dieu !… ce sont les brûlants ministres

Du juge de l’éternité.

Leur coupe nous verse la guerre ;

Et leur formidable clarté,

Puisée aux sources du tonnerre,

Rend chaque crime de la terre

Visible à l’œil épouvanté !

Ils ont rompu le sceau suprême,

Posé leurs pieds sur nos deux mers.

Déjà le vivant anathème

Vole, respiré dans les airs.

Babylone !… prête l’oreille

À la dévorante leçon :

Malheur à l’âme qui sommeille,

Quand le trois fois saint se réveille,

Et vient glaner à sa moisson !!!

Ramené par les tristes heures,

Le soleil voit sur chaque seuil

De tes lamentables demeures

Un mort attendant son cercueil.

Ton sein n’a plus de tombes vides ;

L’espérance te dit adieu ;

La science, aux regards avides,

Se penchant sur des corps livides,

N’y voit que la foudre de Dieu.

La foi seule attend… ô Lutèce !

Tourne tes yeux vers l’Orient.

N’as-tu pas, vierge et prophétesse,

Ta patronne toujours priant ?

Regarde, la voilà, c’est elle,

Son voile blanc, sa pauvre croix,

Sainte Geneviève si belle,

Armée encor du roseau frêle,

Houlette qui gardait les rois.

« Grâce, esprits du Très-Haut ; sous mes berceaux de lierre,

» Dans l’île des pasteurs, autrefois à genoux,

» J’apprenais de vous la prière,

» Et je viens l’essayer sur vous.

» Vous m’étiez alors si fidèles

 » Que je cachais ma ville avec vos blanches ailes

 » Lorsqu’elle implorait ma ferveur.

 » Faudra-t-il maintenant à sa voix gémissante

» Répondre que je suis absente ?

» Absente, si près du Sauveur !

» Mon peuple du Seigneur méprisa la parole ;

» Vous cherchez en vain ma croix d’or

» Sur l’éblouissante coupole ;

» La croix a disparu, mais moi j’y suis encor.

» Mais dans l’église de Nanterre

» J’ai des vœux où les cœurs attachent leur mystère,

» Des autels de fleurs, d’humbles chants,

» Et des mères que je console,

» Venant me faire une auréole

» Des blanches couronnes des champs.

» Oh ! grâce ! suspendez ces amères épreuves,

» Vous qui ne connaissez que les pleurs des élus ;

» Voyez ces femmes deux fois veuves

» Parce que leurs fils ne sont plus.

» Voyez ce pâle et long cortège

» D’enfants qu’un même jour a faits tous orphelins,

» Et que leur ange seul protège ;

» Ces cris, ce deuil, des cœurs, ces prières des saints,

» Ce torrent de chastes aumônes

» Qui vient laver l’iniquité,

» Et ces sœurs, empruntant, si pures et si bonnes,

» Leur doux nom à la charité ;

» Ces sœurs qui sont du monde alors qu’il souffre et prie,

» Et qui, sous leur bandeau flottant,

» Dans l’exil d’ici-bas se font une patrie

» Comme celle qui les attend.

» Si ma ville fut profanée,

» Elle est toujours à moi, car Dieu me l’a donnée.

» Elle est à son pasteur, qui, faible, et n’ayant rien,

» Est riche pour le pauvre et puissant pour le bien.

» Sa vertu de martyr avec moi vous implore.

» Regardez à vos pieds ses sublimes revers ;

» Regardez sur vos fronts, Dieu, le dieu que j’adore,

» Et ses deux mains teintes encore

» Du prix qui paya l’univers. »

Elle dit ; sa voix innocente

S’adressait aux anges de feu ;

Mais plus que nos crimes puissante,

Monte lumineuse vers Dieu.

Et la vision désastreuse

Rend les airs à leur pureté,

S’apaise… et de la bienheureuse

Suit l’auréole vaporeuse

Pour rentrer dans l’éternité.

Avril 1832.

Gabrielle SOUMET.

Paru dans Écho de la jeune France en 1833.