Éclectisme

Tandis que, rayonnant des splendeurs du matin,

La Nature semblait s’être renouvelée,

Seul, après avoir pris sa hâtive envolée,

Un moineau picorait sur un tas de crottin.

Il allait, sautillant, curieux, incertain,

Piquant, de ci de là, sa becquée effilée,

Gardant soigneusement luisante, immaculée,

Sa robe, dont la plume est comme un doux satin.

Ainsi, de temps à autre, un spiritualiste

Picore le fumier fécond du réaliste,

Cherchant, pour son écrin, le diamant perdu.

Ne nous plaignons pas si, dans un chaos étrange,

Bien, mal, beauté, laideur, tout paraît confondu ;

– Car l’esprit sortira, glorieux, de la fange.

Émile ASSE.

Paru dans L’Année des poètes en 1891.