Pluie d’hiver

Souvent je me demande

Pourquoi pleut sur la lande

L’eau des cieux gris,

Quand sous la neige blanche

Le sol, la fleur, la branche,

Sont endormis ?

Quand nulles moissons blondes

Ne se lèvent, fécondes,

Au champ désert,

Pour boire cette averse

Que le ciel froid nous verse

En plein hiver.

Quand toute fleur est morte

Sous la saison qu’escorte

Le froid subtil,

Quand plantes ni verdures

N’ont vaincu les froidures,

Pourquoi pleut-il ?

Sur la terre ébahie,

Pourquoi tombe la pluie ?

Est-ce un tribut ?

Elle tombe légère,

Sans foudre, sans colère ;

Quel est son but ?

Serait-ce, ô Dieu, pour dire

À l’homme en son martyre

Que bien souvent,

Sans raison apparente,

Il pleure et se lamente

Stérilement ?

Car souvent l’homme pleure

Sur un mal qui l’effleure,

Mystérieux ;

Dans l’âme délicate,

Le flot des pleurs éclate

Et monte aux yeux.

Les curieux du monde

Sous l’énigme profonde

Disent, songeurs,

Ne sachant point la cause

De notre peine éclose :

Pourquoi ces pleurs ?

Émery DESROCHES.