La rose

Dans mon jardin la rose,

Je le vois, est éclose.

Longtemps j’ai regardé

Le bouton retardé :

Il vient enfin d’éclore

Au lever de l’aurore.

Admirez ce matin

Son tissu de satin.

Aussitôt je m’approche,

Mais l’oiseau-mouche est proche

Visitant tour à tour

Les plantes d’alentour.

Il vient quand de rosée

La fleur est arrosée,

Goûter de son bec long

Qu’il plonge jusqu’au fond

Ma rose à peine ouverte

Sur la pelouse verte.

Une suave odeur

Excitant son ardeur,

Dans le fond du calice

Il trouve son délice,

Prenant le doux nectar

De suite sans retard.

Car ma fleur parfumée

Semblable à la fumée,

À la fin de ce jour

Finira son séjour.

En naissant elle adore

Son Dieu avec l’aurore

Et dit à l’Éternel

Sur un ton solennel :

Avant que ne s’achève

Mon existence brève,

De mon être, moi fleur,

Je donne le meilleur.

Alors je me recueille,

D’une main je la cueille.

Pour orner les autels

Du Sauveur des mortels,

Quelle fleur plus jolie

Pourrait être cueillie ?

De vivre jusqu’au soir,

Tel est ton seul espoir ;

S’il faut que tu te fanes

Sous les pas des profanes,

J’aime mieux te cueillir

Pour l’autel embellir.

Dans ta pourpre éphémère

Tu feras ta prière,

Pour ceux – disons tout bas –

Pour ceux qui ne prient pas.

François-Moïse LANTEIGNE, Lyre d’Acadie.