La feuille morte

PAUVRE feuille des bois, triste jouet des vents,

Vainement dans mon sein tu cherches un asile ;

Cet abri n’est pas plus tranquille

Que ce ciel orageux où grondent les autans.

Hélas ! de longs revers dans mon âme accablée

Ont porté tour à tour le trouble et la douleur ;

Éloigne-toi, pauvre exilée,

Je ne saurais t’offrir d’asile protecteur.

Tombe plutôt dans cette enceinte

Qu’habitent pour jamais le silence et l’oubli ;

Dans cet enclos funèbre où sommeille la crainte,

Où l’espoir est enseveli ;

Va mêler ta cendre à la cendre

Du simple habitant des hameaux ;

Va chercher un lieu de repos

Près de ceux qui n’ont plus de larmes à répandre.

Mais si tu viens, interprète du sort,

Ainsi qu’aux jours de la Sibylle antique,

M’annoncer l’heure de ma mort,

Je te bénis, ô feuille prophétique !

Oui, ton aspect devient pour moi

De la fin de mes maux le consolant présage ;

Comme toi flétri par forage,

Je vais tomber et mourir comme toi.

Reste donc sur mon cœur, aimable ménagère :

Reste jusqu’au moment où, libre de regrets,

Mon âme quittera ce séjour de misère

Pour le séjour de l’éternelle paix.

Jean-Baptiste-Augustin SOULIÉ.

Paru dans Les annales romantiques en 1825.