Je fus, ô mon Dieu, cet arbre stérile…

JE fus, ô mon Dieu, cet arbre stérile

Dans mes jeunes ans

Avec quel mépris parle l’Évangile

De cet impuissant

Et votre bonté dut être profonde

Pour me préserver

Car votre intendant au cours de ses rondes

Devait me noter.

Mais vous qui sondez dans votre justice

Les reins et les cœurs

Vous sondez aussi la sève qui glisse

Sous l’aubier en fleurs.

Au soir de mes ans je présente aux hommes

Qui en ont besoin

À chaque septembre un panier de pommes

Un panier tout plein.

Ce ne sont pas fruits de haute lignée

Orgueil d’un dressoir

Mais leur chair est saine et s’est parfumée

Des odeurs du soir.

Et ces fruits poussés en terre wallonne

Sont pour vous, Seigneur,

On les a cueillis au soleil d’automne

Un jour de tiédeur.

Jules GILLE, Panier de pommes,

Éditions des Artistes, 1961.