À mes enfants

Vous êtes mes enfants, vous êtes mes poèmes,

Nombreux, riants et beaux.

Et vous ne me coûtez, ô vous mes biens suprêmes,

Ni soucis, ni travaux.

Vous ne m’avez donné, depuis votre naissance,

Que bonheur et plaisirs.

Le mal et la douleur, respectant votre enfance,

M’épargnent les soupirs.

Votre innocence blonde autour de moi rayonne,

À défaut du laurier.

Vos bras et vos baisers me font une couronne

Que l’on peut m’envier.

Ô Paris, quand vers toi ma muse adolescente

Prenait son jeune essor,

Je réclamais de ta faveur toute puissante

La Gloire aux ailes d’or.

Tu me l’as refusée, ô ville de lumière,

Mon nom demeure obscur.

Car je n’ai pu saisir de mes mains la Chimère

Qui traversait l’azur.

Mais j’ai connu la joie ineffable et profonde

Que le Dieu créateur

Éprouve quand son souffle a fait éclore un monde

Ou fait naître une fleur.

Charles DROULERS.

Recueilli dans Poètes de la famille au XIX^e siècle, Casterman, s. d.